TRAÜMA majuscule, il apparaît toujours quand on s'y attend le moins. Fantôme blanc à masque de loup, il passe sa main sur son visage, triturant son bridge, puis jouant avec son piercing. En réalité, il n'a jamais de raisons d'être là. Ou alors elles sont complètement mauvaises. Il s'en fiche un peu. Il aime bien marcher la nuit. Les chats sont gris, la nuit, quand l'or du ciel a perdu de son éclat pour devenir mer d'encre au dessus de nos têtes.

Et au détour d'une route, alors qu'il ne sait pas où il est, il entend des choses. Ce ne sont pas ses cauchemars, ni ceux des autres ; c'est de la guitare. Elle semble vieille. Et la fille qui la tient semble si jeune. Elle doit lui arriver à la hanche. Ses sourcils se haussent, il panique un peu. Un pyjama rose, des pantoufles. Un fugue ?

Sans bruits, le loup s'approche du chaperon rose.