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••• is a better home awaiting, in the sky, in the sky

Tu l'avais ramassée à la nuit tombée, inconsciente dans une ruelle crasseuse. Ce que tu avais remarqué en premier, c'est le sang qui avait giclé sur son chemisier ; une véritable constellations d'étoiles écarlates qui indiquait aux quelques passants curieux qu'il serait certainement plus avisé de ne pas lui chercher noise. Elle donnait l'impression d'avoir rampé sur quelques mètres, ou plutôt d'avoir été traînée dehors comme un sac d'ordures dont on aurait souhaité se débarrasser - cependant, si faible qu'ait été son souffle, elle respirait. C'est seulement après l'avoir tirée sans autre forme de procès sur le siège passager de ta splendide voiturette électrique que tu avais reconnu son visage ; ces traits que tu avais si souvent entrevus dans les souvenirs de James Winchester, ceux-là même qui avaient été les plus retors. Les plus religieux d'entre nous affirment que la coïncidence n'existe pas, qu'il n'est que providence & fatalité : tu as beau n'avoir jamais réellement accordé de foi à quoi que ce soit, a fortiori à un concept aussi nébuleux que celui du destin, c'est avec une complaisance presque révérencieuse que tu avais décidé d'en être l'outil.

Tu t'étais occupé d'elle de la même façon que tu l'aurais fait pour n'importe quelle autre créature aussi malheureuse et/ou l'article de la mort soit-elle. Tu lui avais préparé une chambre propre, confortable & tiède à souhait, avait bandé au mieux les plaies invisibles que tu devinais à travers la peau, puis tu t'étais plongé dans sa mémoire - dont tu t'étais extirpé presque aussitôt. A vrai dire, tu n'as jamais été particulièrement friand de tragédies ; à quoi bon te mêler de celles des autres ? Tu avais tâtonné à l'aveuglette, suffisamment longtemps pour déterminer les circonstances de ce que tu avais baptisé son petit accident & découvrir son nom, et tu avais décrété que ça suffisait amplement. De fait, c'est sans grande inquiétude que tu avais attendu qu'elle émerge de son état pseudo-comateux, aérant régulièrement la petite chambre d'amis dans laquelle tu l'avais installée - un jour, deux.


Trois.
C'est debout dans l'encadrement de la porte, appuyé au chambranle avec une désinvolture soigneusement étudiée, que tu observes ton invitée avec une rare intensité ; tu t'attendais à ce qu'elle se réveille un peu plus tôt dans la matinée, mais après tout, mieux vaut tard que jamais. Lucide, elle te paraît aussi hostile que désespérée - & un tantinet terrorisée, aussi, ce qui serait vraisemblablement aussi ton cas si tu étais victime d'une sévère hémorragie interne et que tu te réveillais dans le lit d'un parfait inconnu (non pas que tu aies profité de l'aubaine d'avoir une créature de rêve évanouie entre tes draps. A vrai dire, cette idée ne t'avait même pas traversé l'esprit. Tu n'as jamais réellement compris l'intérêt des plaisirs de la chair). Je n'sais pas qui vous êtes, je n'sais pas c'que vous voulez. Tu hoches solennellement la tête, tant pour appuyer ses affirmations que pour te donner l'air sérieux, ce dont tu n'as malheureusement jamais été capable. Mais vous auriez du m'laisser crever là où vous m'avez trouvée. Voilà qu'elle pleure, à présent ; pas de soucis. Tu es un professionnel, toi, tu as la solution à tous les problèmes d'ordre technique - chagrins, gestations douloureuses, épisodes traumatiques.

"- Petit-déjeuner ! annonces-tu gaiement en brandissant le plateau que tu avais déposé à l'entrée, dans un équilibre relativement douteux - une véritable montagne de crêpes pour la demoiselle (tu as supposé que ce n'était pas son estomac qui avait été touché, parce que sinon, elle ne serait probablement plus de ce monde. Et jouer à la belle au bois-dormant, ça creuse. Enfin tu crois. T'as jamais essayé), & un assortiment de confitures digne d'une vieille dame à la retraite pour couronner le tout. Je commençais à me demander si je n'aurais pas mieux fait d'appeler un hôpital. Mais je n'aime pas beaucoup les médecins. J'ai toujours l'impression qu'ils vont m'assommer et me voler ma rate, ou allez savoir quoi d'autre. Tu t'approches avec prudence, comme tu l'aurais fait pour un chien blessé, déposant ton offrande sur la table de chevet. Vous avez dormi si longtemps que j'ai vaguement envisagé que vous puissiez être en hibernation. Mais vous n'avez pas tout à fait l'aspect d'un ours. Tu souris, t'accroupissant à son chevet pour tapoter le matelas, faute d'oser t'en prendre directement au sommet de son crâne. Allons, allons. Ce n'est pas si terrible. Aucun problème ne vaut la peine de mourir, vous savez."

andthenyou • lives lived will live, dies died will die.

Ton invitée n'a pas l'air d'être une grande adepte de l'hakuna matata.
C'est sans grand émoi que tu l'observes s'emparer d'un pot de confiture de myrtilles et l'envoyer valser contre le mur - c'est l'geste d'une enfant qu'on aurait privée de son jouet, d'une femme à bout d'ressources mais pleine d'une vitalité franche & saine qui t'arracherait presque un nouveau sourire si tu n'étais pas si occupé à paraître scandalisé. Si tu as appris une chose à force de fréquenter des canidés, c'est qu'il faut éviter autant que possible de céder à leurs caprices ; si un petit lévrier italien refuse la nourriture, alors il est de ton devoir de lui administrer de force. Tu commences vaguement à caresser l'idée de lui enfoncer une crêpe dans la bouche lorsqu'elle te répond enfin, ressassant indéfiniment la même rengaine : je ne sais pas qui vous êtes. Oui. Elle le saurait certainement si elle avait jugé approprié de te poser la question au lieu de s'apitoyer sur son sort à grands renforts de larmes & de porcelaine cassée - mais vous êtes malade. Un point de vue intéressant, en considérant le fait qu'elle est celle qui vient tout juste d'émerger d'un coma de près de trois jours, sujette à une abominable hémorragie interne et à de multiples lésions dont tu n'as pas été capable de déterminer l'origine. Passons.

Vous n'savez rien, rien du tout, vous n'savez pas qui j'suis vous n'savez pas c'qui s'est passé vous n'savez rien.

Ton regard s'illumine une fois de plus ; d'cette étincelle de malice qu'on lit dans les yeux des enfants qui s'apprêtent à jouer un bon tour à la figure d'autorité supposée les maîtriser. Oh si, tu sais - tu sais même exceptionnellement bien, de quoi lui faire ravaler son insolence (et, avec un peu de chance, le petit-déjeuner en prime). Il te suffirait d'un instant pour t'approprier des souvenirs auxquels elle-même n'a plus accès depuis des années ; d'ces fragments d'enfances rendus flous par le temps, qui s'effacent peu à peu jusqu'à disparaître définitivement. Bien entendu, tu n'as pas pour habitude de t'immiscer aussi loin dans l'intimité des inconnus - inconnus qui, de fait, ne le sont plus tout à fait. Il te suffit souvent d'effleurer la surface pour déterminer les zones douloureuses et, le cas échéant, les remodeler à ta guise. Épargnez moi votre laïus & dites moi simplement c'que vous m'voulez. Tu jettes un coup d’œil perplexe à ton interlocutrice d'infortune qui, de toute évidence, semble décidée à sangloter jusqu'à mourir de déshydratation ; ce qui, entendons-nous bien, ne ferait pas du tout ton affaire. Tu n'as que très peu d'intérêt pour les cadavres. Ce que tu lui veux ? Mais pourquoi diable voudrais-tu quoi que ce soit d'une prostituée à l'article de la mort complètement hostile à la confiture de myrtille ? A l'entendre, on pourrait presque croire que tu ne l'as ramassée que dans l'optique de demander une rançon à sa famille, ou pire, d'obtenir ses faveurs (Rhyme, l'abominable kidnappeur de filles de joie, bientôt dans la rubrique criminelle de votre marchand de journaux). Tu as du mal à intégrer le concept - après tout, toi, tu n'as fait que ton travail. Tu aurais réservé le même traitement à un raton-laveur asthmatique ou à un moineau blessé ; parce que si tu t'en abstiens, qui le fera ?

Il est mort, il est mort à cause de moi j'aurais du être là si seulement j'avais été là il. C'est d'ma faute tout est d'ma faute tout est toujours d'ma faute.

Tu soupires profondément, happant une crêpe sur le côté de l'assiette afin de la tartiner copieusement de - tu ne sais pas trop quoi, à vrai dire. Mais c'est rose. Ça plait aux femmes, le rose. Il paraît. En tout cas, toi, tu trouves ça plutôt joli ; au diable la dualité du genre & ses multiples conventions ! Cette couleur serait idéale pour la façade de ta villa. Il faudra absolument que tu fasses part de cette idée à tes parents, lors de leur passionnant coup de téléphone hebdomadaire (tu les suspectes d'appeler exclusivement pour vérifier que tu n'as pas encore fait exploser la maison. A moins qu'ils ne craignent que tu ne finisses broyé dans l'estomac d'un alligator, ce qui, à vrai dire, a bien failli arriver plus d'une fois déjà).

"- Avez-vous déjà envisagé qu'il puisse vous arriver d'avoir tort sur toute la ligne ? Tu saisis précautionneusement le plateau, le déposant sur le parquet, hors de portée de la fureur vengeresse de ta vis-à-vis. Parce que vous savez, c'est le cas. Tu lui adresses un second sourire candide, indifférent à ses larmes. Ne vous-a-t-on jamais appris que les apparences sont souvent trompeuses, mademoiselle Zero ? Tu secoues la tête. Cependant, je dois admettre que vous avez raison sur un point. C'est bien de votre faute si votre pauvre petit ami a voulu se faire sauter la cervelle. Tu arques un sourcil réprobateur dans sa direction, comme si tu grondais un animal récalcitrant. Ce n'est pas très agréable d'être trahi par ceux en qui on a le plus confiance. Mais vous le savez déjà, j'en suis convaincu. Tu t'étires paresseusement. Maintenant, vous allez manger ça, ordonnes-tu en lui tendant ton offrande, parce que si vous ne mangez rien vous n'en saurez pas plus, et vous finirez certainement par mourir dans l'indécision la plus totale. Vos pleurs et vos éclats de colère ne changeront pas ce qui est, voyez-vous. Et ce qui est, en l’occurrence, c'est que vous vous trompez."