Il y a des temps où, contre elle-même, Chisame préférerait déjà être morte.

Si elle avait pu mourir, ses poumons asphyxiés des toxines chimiques, tout aurait été beaucoup plus endurable.

Sa vie, au gré de ses dix-huit années, se finissait là où la vie commence, habituellement. Un coup dur alors qu’elle se retrouve dans un des lits immaculés; plus dur encore quand, après des semaines de souffrance horrible, son corps s’automutilant aux changements internes, elle apprend ce que sa mutation lui a laissée. Un horrible coup alors qu’elle comprend son mal. Une maladie incurable. Permanente. Collée à sa peau comme un parasite, ses griffes acérées plantées au creux de son épiderme, un memento ramenant à la pensée qu’elle ne pourra jamais s’en débarrasser sous peine de se perdre elle-même.

Il y a des temps où la mort semble plus douce que ce rappel constant, que cette solitude insoutenable, que cette misérable parcelle d’existence qu’elle ose appeler la sienne.

Le rappel en lui-même aurait été assez. Pour certains, cependant, là est loin d’être le cas.

Dans une ville dévastée par une guerre civile, souillée par la peur, l’envie, et la violence, il faut y penser deux fois avant de mettre les pieds dehors.  Pour une mutante, sous la constante menace des Traqueurs, sous la constante menace des citoyens traitant tous ceux différents comme des monstres, sous la constante menace des gangs, tout devient un danger potentiel.

Alors pourquoi quitter son sanctuaire quand on se sait en imminent danger, à chaque coin de rue, à chaque détour potentiel?

Elle n’habite pas dans le quartier le plus peuplé. Dans les heures plus calmes du soir, prendre l’air, bien que celui-ci reste toujours pollué par les effluves moins nocifs de la catastrophe, ne fait pas de mal. Tokyo est une ville qui ne dort jamais – Chisame ne trouve que rarement le sommeil de son plein gré. Fatiguée, certes, mais éveillée, ici, dans cette ville qu’elle n’aurait dû jamais visiter, dans un monde qui lui est tout bonnement inconnu. Une prison plutôt qu’un monde. Une cage. Tokyo ne dort jamais – elle n’a plus de thé. Elle n’a plus de thé et elle a besoin de ce thé.

Elle ne serait pas sortie si non. Elle serait restée. La nuit est dangereuse, même si c’est le seul temps où elle peut réellement sortir sans faire du mal. Plusieurs jours ont passé depuis la dernière fois où elle a dû quitter son appartement d’une manière si impromptue.

La dernière fois n’avait pas été une belle expérience. Elle s’était finie par des larmes et des menaces. Elles règnent encore dans son esprit alors qu’elle rôde dans la rue, en quête de la boutique qu’elle recherche. Ses mains se crispent sur son sweat, ses cheveux s’évadant de sa capuche, en rythme avec chaque pas, rapide. Ses iris s’évadent entre les bâtiments jusqu’à ce que l’écriteau se dresse devant elle. Elle y est. Un soupir alors qu’elle rentre. Elle n’a croisé personne, même si le sentiment, probablement lié à son anxiété, d’être suivie, traquée, la guette depuis toute à l’heure. Elle s’empare de la boîte de thé et se retourne. Son regard croise celui, plus loin, du caissier.

Un frisson désagréable traverse son échine, sentiment d’impuissance serrant son cœur.

▬ Oh. Non. S’il te plaît. Son souffle ne s’élève pas plus haut qu’un murmure. Elle s’avance, lentement, doucement, sa main se serrant sur la boîte de thé, ses ongles grattant l’emballage. Mieux valait celui-ci que sa peau. S’il te plaît, ne fais pas effet. Je t’en prie…

Sa gorge se serre. Le caissier ne bouge pas. Elle approche. Il n’a pas de réaction. Plus que quelques mètres… Puis un seul. Toujours rien.

Il n’a pas mal.

Pour l’instant. Seulement pour l’instant.

Chisame pose machinalement la boîte métallique sur le comptoir. Elle résonne dans le petit commerce. Le marchand cligne des yeux. Il fronce les sourcils. C’est quoi, son problème, à elle?

Il prend l’item, lui donne le prix.

Aussitôt payé, elle s’éclipse, n’ayant pour seule réponse un ‘merci’ alors qu’elle s’évade. Haletante, son pas se fait plus rapide vers sa demeure. Ça ne peut pas durer. Ça ne dure jamais. Ça va revenir. Elle a eu de la chance. La chance ne dure jamais.

Le rappel de cette réalité putride, le simple fait de devoir éviter tout contact aurait dû être assez. Assez pour la rendre malade, assez pour lui donner toute la souffrance qu’elle se doit d’endurer depuis qu’il est apparu.

Mais ce n’est pas le cas. Ça ne l’est pas, car ce n’est jamais aussi facile, non.

Bien sûr, elle doit traverser ce parc pour se rendre chez elle, comme elle l’a fait, quelques minutes plus tôt. Mais quelque-chose cloche.

Elle n’est plus seule. Elle vient de traverser une frontière invisible. Elle entend des voix – elles sont bien réelles, et se rapprochent.

Ses yeux écarquillés ne tardent pas à distinguer les silhouettes à contre-jour de la lumière éclairant le parc.

Elle reconnaît facilement la voix de celui qui l’avait menacé – La prochaine fois, je te le jures, tu vas regretter ce que tu viens de faire! – parmi les silhouettes. Ils sont deux.

Et la panique s’installe. Le sac tombe par terre. Immobile, son regard cherche une issue – à droite, à gauche. Le chemin le plus rapide pour se rendre. Le chemin le plus sûr pour se rendre. Elle doit partir. Elle doit les semer. Ils remarquent ses manières. S’approchent plus rapidement.

Chisame s’élance, sa gorge serrée l’empêchant d’émettre le moindre son. Elle entend leurs pas de course derrière elle. Ils sont tout près. Ils sont trop près. Elle n’a qu’à peine le temps de regarder derrière que, violemment, on l’agrippe.

Une explosion dans ses entrailles. La peur l’immobilise qu’un bref instant avant que l’adrénaline ne reprenne le dessus, un cri désespéré perçant la barrière de ses lèvres alors qu’elle tente en vain de se débattre de son ravisseur.

Ils n’étaient pas que deux. Elle les entend rire et sa vision se brouille tant la panique l’étreint.

Ses cris sont aussi vains que sa tentative de fuite. Les doigts de son ravisseur s’enfoncent contre sa peau alors qu’il la retourne vers les deux autres. Elle reconnaît le premier. Elle ne le reconnaît que trop bien. Son rire lui glace le sang. L’autre, les bras croisés, semble contempler la scène avec attention.

Le premier s’approche. Faire face à l’agresseur. Voir la rage dans ses yeux bruns. Voir la hâte dans son rictus. L’envie

▬ Tu croyais réellement t’en sortir aussi facilement?

Non. Non. Oh, non. Laissez-moi, laissez-moi.

Une vive douleur accompagne le bruit de claquement sur sa joue. Mais ce n’est pas la fin.

Ne fais pas effet, s’il te plaît, ils doivent me laisser partir, ils doivent…

Clac. Une autre. Elle ferme les yeux. Le rythme de sa respiration s’accélère. Elle se débat. Elle se débat, et les doigts se referment sur sa peau. Rires et larmes s’entremêlent à nouveau, la danse de l’agresseur et l’agressée, violente, meurtrière.

▬ Laissez-moi! Je… Je ne voulais pas, je…

Un violent coup percute son ventre, coupe son souffle. Elle s’étouffe, mais n’a nulle le temps de trouver un quelconque filament d’air. Le genou de son agresseur entre de nouveau en collision avec son diaphragme.

L’emprise sur ses épaules se relâche. Elle s’effondre, ses genoux grattant contre le sol rocailleux, ses mains la tenant difficilement en équilibre. Elle s’étouffe. Elle geint.

Métallique, l’autre coup vient mettre fin à toute tentative de même se tenir debout. Son corps touche le sol, ses bras se recroquevillent contre son ventre. Futile tentative de défense – un rien aurait pu facilement la fracasser de nouveau. Elle le sait.

Elle est impuissante face à ce qui la guette.

Elle s’accroche à la moindre molécule d’air s’infiltrant dans ses poumons, son souffle chevrotant ne se stabilisant guère.

▬ Ça t’apprendra, salope. On ne touche pas à un membre de ma bande sans conséquences.

Elle l’entend ricaner dans son souffle et elle n’ose qu’à peine ouvrir les yeux. Le pied de l’un d’eux se faufile sous son ventre alors qu’il la retourne vivement, afin qu’elle ne puisse leur faire face. L’un d’eux s’est accroupi. Il retire son capuchon, contemple la peur dans ses yeux hétérochromes avec une faim animale. Son air ne montre guère de frustration comparé à l’amusement qui semble l’animer.

▬ Hé, les gars…

Un amusement malsain que jamais elle n’aurait cru voir chez un homme.

Ils sont quatre. L’arme métallique l’ayant atterrée se trouve à être un tuyau de plomb, tenu par une jeune femme à l’air tout aussi mesquin.

J’accuse Miss Scarlet pour le meurtre de dame Hoshiyo, avec le tuyau de plomb, dans le parc.

▬ Vous ne trouvez pas qu’il est triste d’abimer un si beau visage?

▬ On n’a qu’à ne pas le frapper…

▬ Je vous en prie... Elle souffre. Elle souffre déjà et ce n’est rien.

Sa lamentation n’e trouve qu’un rire comme réponse alors que le tuyau revient en force, un coup résonnant dans ses côtes. Nouveau gémissement.

Les coups ne tardent pas à fuser. Le premier l’atteint au bras. Le deuxième piétine sa main, enfonçant de minuscules roches dans sa paume, tordant ses doigts. Le troisième se plante de nouveau dans son abdomen, l’empêchant de témoigner de sa souffrance – le cri reste sous silence.

Un coup de pied dans les côtes. Deux. Trois.

Les larmes se faufilent sur ses joues, coulant sur l’asphalte sale et dans ses cheveux brunâtres. Pitié, faites que ça s’arrête. J’ai mal. J’ai mal. J’en peux plus.

Il y a des temps où Chisame préférerait être morte. En ce moment précis, ce désir se faisait plus intense que jamais.

Elle n’avait pas voulu que son pouvoir s’active, craignant que  le déclenchement de celui-ci mène à une douleur plus vive de la part de ses agresseurs. Dans une telle position, elle n’arrivait pas à imaginer le contraire. La souffrance était la cause de leur venue.  La souffrance n’allait pas les arrêter. Elle aurait aimé être assommée, perdre conscience, mais elle savait pertinemment, malgré ses espoirs passés sous silence et malgré toute forme de supplication, qu’ils tenteraient de la garder éveillée le plus longtemps possible. Comment on se sent, quand c’est notre tour, de souffrir? Comment on se sent, quand on ressent ce qu’on fait ressentir aux autres?

Mais je ne voulais pas. Je ne voulais pas, c’est involontaire, ce n’est pas de ma faute.

Ça fait mal.

Un autre type de douleur, un lui étant, à cette envergure, inconnu, indiscernable. La souffrance qu’elle fait endurer aux autres est beaucoup moins poétique, beaucoup plus crue, beaucoup plus réelle. C’est une souffrance loin d’être belle, une souffrance avec laquelle il est impossible de romancer.

Elle n’a jamais autant souffert. Elle ne s’est jamais vue dans cette situation – même l’empathie créant jadis son désir d’aider n’aurait jamais pu imaginer une telle douleur. Elle l’imaginait, certes. Elle imaginait la souffrance sans jamais l’avoir ressenti. C’est horrible. C’est monstrueux. Ils sont des monstres. Je suis un monstre.

Elle se résigne à son sort alors que les autres coups fusent, inlassables, dans des rires et des expressions triomphantes. Elle veut mourir. Elle veut mourir pour oublier cette souffrance abjecte qui tord son corps. Ça n’arrêtera pas. Ça n’arrêtera pas et ça la rend malade.

Ses paupières se serrent afin de garder ses yeux clos, tentative d’atténuation de cette douleur lancinante dans son ventre, dans ses côtes, ses jambes, son bras.

Un dernier coup avant qu’une voix n’arrête cette danse macabre, lui laissant momentanément le temps de respirer. Les larmes coulent. Chaque tremblement lui fait du mal. Chaque sanglot résonne contre ses côtes, contre son corps, contre son être. Elle se savait fragile, mais cette fragilité lui est nouvelle, douloureuse épiphanie.

Mais elle entend toujours les coups, même s’ils ne sont pas portés vers elle. Elle entend les voix de ses agresseurs qui résonnent dans le parc sinistre. Elle ose ouvrir les yeux. Les silhouettes dansent devant ceux-ci. Le parc mal illuminé révèle qu’une autre s’est joint à la fête. Inconnue. Son regard se brouille. Revient normal. Agresser les agresseurs. La jeune femme se retourne, ventre au sol. Pression sur ses côtes. Son sweat ne fait guère le coussin, n’atténue en rien cette pression ignoble qui la cloue au sol. Chisame expire, laissant s’échapper une légère plainte alors qu’elle pousse le sol de son bras non atteint, l’autre peinant à la retenir.

Elle expire, un coup sec, sa gorge lui semble rauque et brisée. Plier le haut de son corps lui paraît être la pire torture. Elle retombe au sol. Nouvelle lamentation.

Chisame a du mal à se faire une idée de ce qui va se passer. Elle se roule de nouveau sur le dos. C’est inutile de tenter de se relever avec cette douleur brûlante qui l’accable. Qui peut bien vouloir l’aider?

La plupart seraient partis sans rien dire, et elle le sait, car la race humaine, bien qu’elle ait été tentée de ne voir que ses bons côtés, est vile, égocentrique, mais surtout insensible.

Yeux retournés vers la scène. Aussi charitable son geste est-il, ils sont quatre. Elle est seule. Elle ne peut rien.

Mais ces malfrats ne savent pas se battre. Ils envoient des coups sans raison, sans comprendre les techniques, sans comprendre la force. Ils sont bêtes et acharnées, des animaux suivant leur instinct et n’utilisant pas leur tête.

Mais elle, elle semble entraînée. Elle semble savoir ce qu’elle fait, semble pouvoir contrer leurs coups. Elle arrive à s’emparer de l’arme tenue par la seule femme du groupe d’agresseurs et arrive à l’utiliser à son avantage.

Aussi vite furent-ils en avantage que celui-ci tournait en désavantage. Ils finirent, un par un, sur le sol, hors d’état de nuire.

Son regard se brouille, se brouille et la douleur revient à chaque souffle, tambourine contre son corps et contre sa tête. Les larmes continuent. Soupir. Ses yeux se ferment de nouveau alors qu’une nouvelle vague de douleur revient. L’adrénaline s’évade, tranquillement, remettant en elle la douleur qui lui est due, son souffle tremblant n’aidant en rien, ses poumons gonflant sa poitrine, ses côtes.

Des pas s’approchent de nouveau. Elle se crispe, s’attendant au pire. La cadence ralentit, les pas s’arrêtant. Le frottement des tissus s’entend dans la nuit redevenue silencieuse : quelqu’un vient de s’accroupir près d’elle et elle ose ouvrir les yeux pour reconnaître la silhouette de celle qui lui est venue en aide.

Elle ne distingue pas son visage.

Et par sa question, elle répond d’un sanglot tremblant, un pleur enfantin.

C’était certes une question stupide à poser dans une telle situation, bien que la plupart des ecchymoses causées fussent dissimulées par son pull.

▬ Non…

Pas l’hôpital. Pitié. Pas l’hôpital. Trop de gens. Trop de gens qui souffrent. Je ne veux pas. Non.

Inspiration tremblante qui l’anime. La pause semble trop longue avant qu’elle ne fasse quelque-chose. L’anxiété se déclenche. Va-t-en avant que je te fasse du mal. Va-t-en.

Mais elle ne s’en va pas. Elle se retourne vers elle et Chisame se crispe de nouveau, ce simple geste envoyant des chocs désagréables dans l’entièreté de son corps. Les mains de la jeune femme viennent se glisser sous elle, doucement. Malgré la douceur, elle le ressent dans son corps, serre les dents, évitant une nouvelle plainte. Elle se sent lourde. Sa sauveuse paraît si petite, mais si forte, en même temps.

Elles s’éloignent, mais elle sait qu’ils ne reviendront pas. Ils ne reviendront pas, ils ont eu leur leçon. Enfin, elle espère. Elle espère alors qu’elles retournent à l’entrée du parc, quelque-part, près d’un des bancs éclairés par une lumière vacillante dans une marée de noirceur.

Elle la dépose là, sur le banc. Doucement, sans mouvement brusque, et son dos rencontre le dossier du banc. Elle a l’impression de ne plus pouvoir tenir, comme si la gravité l’appelait à elle, la poussant à tomber, encore. Un regard vers l’endroit qu’elles ont quitté. Le parc est large et elle ne les voit plus.

▬ Pas l’hôpital. Seule chose quelque peu compréhensible que sa voix chevrotante arrive à verbaliser. Je vais m’en … sortir.

Elle veut le croire. Elle veut tellement le croire. Elle ne veut pas y aller. Non, elle ne veut pas y aller.

Il était même mieux pour sa sauveuse de la laisser là. Elle ne voulait pas lui faire du mal.

▬ Je vais m’en sortir. Elle tente sans succès d’être convaincante. Sa voix témoigne de son mal.

Une grimace de douleur suit ses paroles, sa tête peinant à rester droite, roulant lentement sur son épaule.

Accompagne sa déclaration un cri de rage de la part de la jeune femme lui ayant venu en aide quelques minutes plus tôt seulement.

Il fallait s’y attendre. Après tout, elle s’était donné tout ce mal pour elle, alors de sa demande de la laisser là était à la fois inopinée et fort probablement enrageante. Chisame ne peut s’empêcher de fermer les yeux à nouveau alors que la petite hurle son désaccord. Bien que sa frustration soit totalement compréhensible, de la voir l’exprimer ainsi est pour la brune inattendu, résultant en un faible froncement de sourcils et un sentiment désagréable de vulnérabilité.

L’appréhension que les coups pourraient venir d’elle avait effleuré son esprit déjà trop tourmenté. L’idée ne lui plaisait guère. Et pourtant, elle ne voit pas pourquoi elle aurait cette idée. Si elle tenait réellement à lui faire du mal, probablement l’aurait-elle déjà fait. Mais l’idée s’infiltre dans son être et reste bien présente, assez présente pour que l’appréhension monte.

Suit son cri une diatribe désapprobatrice, lui remettant les faits au visage, comment il a été charitable de sa part de la sauver et à quel point sa demande est stupide, irrationnelle.

Oui, tu es folle, Chisame, totalement folle. Crois-tu réellement pouvoir la convaincre? Tu n’arrives qu’à peine à te tenir debout. Tu n’arrives qu’à peine à parler correctement, à respirer sans geindre, à garder les yeux ouvert. Crois-tu vraiment pouvoir survivre, seule, comme ça?

Elle est irrécupérable.

Mais elle doit, doit doit partir si elle ne veut pas avoir mal et souffrir et.

Chisame ne peut accepter de faire du mal encore une fois. Son pouvoir pourrait se déclencher n’importe quand. Elle ne sait pas à quel point elle est dangereuse. Elle ne sait pas à quel point la sauver était dangereux, à quel point la tenir dans ses bras aurait pu résulter à une mort potentiel.

Non. Non, elle ne le sait pas et c’est horrible qu’elle reste là à tenter de l’aider, inconsciente de l’imminence du danger qui la guette à. Chaque. Seconde. Qui. Passe.

Elles tambourinent dans sa tête comme son cœur tambourine douloureusement contre ses côtes endolories, si elles ne sont pas brisées. Elle aurait besoin de cette assistance médicale, mais elle reste beaucoup trop têtue pour accepter de l’aide. Dans un hôpital, il y a trop de gens faibles et mourants. Dans un hôpital, elle pourrait tuer sans le vouloir. Encore.

Et elle ne veut pas.

Elle serait mieux morte. Elle aurait dû la laisser mourir, là, de l’assaut de ces monstres qui ne désiraient que ça, faire une nouvelle victime dans une ville qui en a déjà trop vu, assassiner une innocente qui aurait préféré réellement l’être, sans secret, sans pouvoir, sans rien.

La Traqueur recule et respire et Chisame soupire,  ayant senti sa gorge se serrer lorsqu’elle s’était approchée pour lui crier à la figure, lui dire ce qu’elle se devait de lui dire, ce que toute personne saine d’esprit aurait pensé. Mais elle n’est pas comme les autres, et si elle le savait, peut-être que tout ça se stopperait. De plus, plus loin se tenait-elle d’elle, moins de chance elle avait de se retrouver sous l’emprise de son pouvoir. Peut-être qu’elle comprendrait et la laisserait là. De son regard flou, elle la voit se retourner vers elle avant que ses paroles ne reviennent hanter l’atmosphère. Elle paraît déjà plus calme, peut-être qu’un peu plus calme, mais au moins, il n’y a plus ce cri désagréable qui perce l’air et s’infiltre dans ses oreilles et dans son âme.

Ça fait vachement moins peur. Mais elle sait que ses paroles sont véridiques : elle n’a pas plusieurs options se présentant à elle. Les tremblements ne cessent pas. La douleur ne cesse pas, revient  à chaque battement effréné de son cœur. Elle souffre, elle souffre comme elle n’a jamais souffert et la seule manière d’arrêter ça serait d’avoir des soins, qu’importe ce qu’ils sont, n’importe quoi. L’idéal serait l’hôpital. Le pire serait de rester là à attendre que ça passe.

Les blessures sont graves, mais sont loin d’être létales. Si sa sauveuse partait, elle ne mourrait pas de ses blessures. La souffrance est loin d’être endurable. Elle souffre, c’est affreux, mais elle sait qu’elle ne pourrait pas en mourir, autant puisse-t-elle le souhaiter. Elle serait mieux morte, après tout. La triste vérité est qu’elle s’en sortirait, oui. Elle s’en sortirait malgré le fait qu’elle partirait.

Ça pourrait prendre plusieurs jours avant que ça ne soit endurable, plusieurs semaines avant que ça ne parte totalement.

Et elle semble bien résolue à la laisser ‘crever comme un chien’ à en entendre son ton de voix et la position qu’elle prend.

▬ Désolée.

C’est la seule chose qu’elle bon de murmurer. Elle laisse l’air s’échapper doucement de ses poumons, un petit filet continu, fermant les yeux, se disant qu’il serait mieux de les laisser ainsi. Elle a l’impression que sa tête tourne – comme prise d’un vertige. Désagréable.

La pauvre, elle risque de ne rien comprendre. Pourquoi s’excuse-t-elle, d’abord? Elle s’excuse pour son inconscience. Elle s’excuse pour tout, même pour s’être fait tabasser, pour lui avoir causé problème.

Mais voilà qu’elle revient à la charge avec une nouvelle idée. L’idée de la soigner. Chisame soupire de nouveau alors qu’elle continue de parler, se concentrant sur ses mots pour leur donner un sens, pour arrêter de se concentrer sur sa douleur, aussi, ne serait-ce qu’un peu.

▬ Tu serais mieux de me laisser, murmure-t-elle, dans un débit beaucoup plus lent qu’à l’habitude, donnant l’impression que chaque mot se doit d’être bien verbalisé, trop bien verbalisé. J’apprécie ton aide… mais… Soupir. Parler lui fait mal.

Chisame, pauvre inconsciente. Tu ne survivras pas sans son aide.

Que compte-elle faire, après qu’elle soit partie? Si les blessures restent aussi désagréables longtemps, elle ne pourra qu’à peine bouger, mourra de faim, de soif, d’autre chose. L’idée même de rester seule est stupide et elle lui a déjà fait comprendre. Elle doit se faire à l’idée. Elle doit se faire à l’idée qu’elle n’a pas le choix.

Et ça la rend malade.

▬ Je n’ai pas le choix. Nouveau soupir. Je comprends. Ça m’ira. Désolée. Merci.

L’anxiété monte dans sa gorge et un frisson désagréable la prend. Grimaçant, Chisame se tord douloureusement.

Ne fais pas effet. Je t’en prie, ne fais pas effet.

Mais ça fait effet.

C’est minime, mais ça commence. Simples picotements, rien de plus. Mais elle ne le sait pas. Elle ne le saura pas tant qu’il n’y aura pas de manifestation de la part de son interlocutrice.

Peut-être est-elle trop faible pour qu’il ne soit réellement à sa pleine puissance.

Il faut espérer.