L’entrepôt était vide, désert pour ainsi dire. Il n’y avait ici qu’un amas de ferrailles, carcasses en tout genre, empilées consciencieusement les unes sur les autres pour gagner de la place. Ce n’était pas très grand, il y avait tout juste la place d’y garer deux ou trois voitures côte à côte. Mais il faut croire que c’était suffisant pour stocker tous ces matériaux précieux. Pour Motor District en tout cas, l’acier étant l’élément de base d’une majeur partie de leur commerce. La base de la technologie, la coquille où l’on entrepose bien à l’abri des regards tout un tas de composants hors de prix, fragiles et complexes sans une once de connaissance.
Quoi qu’il en soit le lieu était vidé de ses occupants habituels, partis il y a déjà une bonne heure. Le lieu était plongé dans le noir, éclairé par la simple lueur de la lune naissante qui se frayait un chemin par la large porte d’entrée, légèrement ouverte.
Et puis quelques pas plus loin, les locaux de l’entreprise, imposants, stockant quant à eux des bureaux, des secrétaires et des hommes d’affaires qui n’avaient pour la plupart jamais mis la main dans le cambouis. Et parmi toute cette plèbe : un homme qui se servait de son statut comme de couverture pour un autre commerce, cet homme même que tu attendais, assis près de l’entrepôt, juste devant la porte que tu avais entrouverte. Pourquoi ? Tu voulais juste le trainer dedans, dans ce seul endroit exempté de surveillance pour ce que tu imaginais être une simple formalité. C’est vrai, c’est si simple de tuer un être humain. Il parait que même une petite cuillère armée de patience peut le faire.

Il y avait surement une autre possibilité plutôt que d’en arriver là. Surtout pour toi qui avait toujours pensé qu’aucun acte ne pouvait justifier la mort de quelqu’un. Personne ne mérite de mourir, aussi mauvais soit-il. Mais il y a peut-être une semaine de cela tu venais de découvrir un motif, suffisant pour te motiver ; l’instinct de survie. C’était lui ou toi et tu n’étais pas suffisamment courageux pour ne serait-ce que songer à l’option du suicide.
Alors tu avais décidé de tuer ton oncle, avant qu’il ne soit trop tard.


Une semaine plus tôt, tu t’étais rendu à Motor District, dans une toute autre optique. Simplement pour essayer de trouver un véhicule digne de ce nom, ton scooter ayant rendu l’âme te privant ainsi de ton seul moyen de locomotion. La tache paraissait aisée, relativement, jusqu’à ce que l’on t’amène vers un commercial. Un soit disant commercial que tu ne connaissais hélas que trop bien. Ce sale type qui avait pourri vingt-et-une années de ta vie, qui te montrait les différents modèles comme si de rien était avant de te souffler des menaces sur le chemin de la sortie. Quelque chose comme : « Je ne prendrai pas le risque que tu dises quoi que ce soit mon garçon, je m’assurerai que tu me reviennes ou que tu te taises, définitivement  » . Non, c’était exactement ce qu’il a dit, ce qu’il a soufflé dans ton oreille comme un serpent, sa main sale sur ton épaule en te raccompagnant vers la sortie avec ce sourire mielleux aux coins des lèvres. Cette sale pute . Ironique venant de toi.

Alors tu te retrouvais là, à attendre depuis une bonne demi-heure déjà, jouant nerveusement avec tes doigts, ces doigts qui allaient se serrer autour du cou gras de ce sale porc. Jusqu’à ce qu’il suffoque. C’était suffisant, il était cardiaque et asthmatique. Ça ne mettrait pas longtemps. Tu n’avais pas besoin d’arme, ça laisse du sang et des traces.
Et puis plus ça allait, plus ton esprit se perdait dans des scénarios plus malsains et pervers encore. Tu avais songé à le noyer, à l’enterrer vivant, à l’enfermer dans une des carcasses derrière cette porte. Et plus tu repensais à ce qu’il avait pu te faire plus tu te disais, quelque part, qu’il existe bien ici-bas des gens qui méritent de crever, de la manière la plus atroce possible.
L’immoler serait bien trop rapide. Même la strangulation, à la réflexion, te semblait trop douce pour un type aussi abject. Tu avais bien songé à le donner en pâture à des chiens mais le transporter n’était pas envisageable. Ça aurait été une bonne idée sinon.
Quand tu y penses, qui ne rêverait pas de lui infliger ses derniers instants, dans toutes les personnes qu’il a humilié, toutes ces femmes, et ces hommes dont il a exploité les corps et l’amour propre pour gagner sa vie, se payer une existence dans l’opulence de l’argent sale. C’était facile de t’acheter une bonne conscience, tu n’avais qu’à penser à ce que sa disparition apporterait. Que du bien, à n’en douter.

Et puis finalement tu entends des bruits de pas, non loin. Ça doit être lui qui a fini son service. Son pseudo-service qui lui sert à couvrir son commerce malsain. Tu lèves la tête, confirmes son identité par sa démarche grasse et son ventre proéminent. Dommage que le laisser crever de faim soit trop long, ça n’aurait pas pu lui faire de mal. En quelque sorte.
Il passe devant toi, ne te remarque même pas alors que tu es dissimulé par l’ombre de la porte et de la nuit. Tu en profites alors pour le saisir, d’une main par l’épaule, l’autre venant couvrir sa bouche pour l’empêcher de couiner. Un cochon, c’est ridiculement bruyant quand on l’égorge. Tu n’as pas trop de mal à l’entrainer à l’intérieur, sa résistance étant tout simplement inexistante. Il gigote tout juste, dans un vain effort de s’en sortir.

« Arrêtes de bouger putain. »

Tu siffles en glissant tes doigts dans sa bouche, la maintenant fermement ouverte pour qu’il n’ait pas l’idée de te mordre. L’effet est immédiat, aussitôt ton index à effleurer le fond de sa gorge qu’il vomit par terre, le rendant déjà bien plus malléable.

« A genoux. »

Tu ordonnes en le poussant sur le sol, dans sa gerbe. Il obéit, il n’a pas le choix. Et quelque part tu te complais dans cette obéissance. Avant c’était toi qui finissait à genoux, dans quelque chose de peut-être plus infecte que des restes de déjeuner, sans le moindre vêtement sur le dos. Tu n’es ni un tyran, ni un bourreau mais cette fois, juste pour cette fois-là, avec cette homme-là tu as envie d’être cruel. Aussi cruel que possible.

Tu attrapes alors sa chemise, la déchires pour remplacer ta main par un bâillon de fortune. Sa ceinture te permet de lui attacher les mains solidement.
Il est faible, aussi faible que quand tu étais à sa place il y a quelques années de cela. C’est lui qui t’a appris tout ça, qu’un vulgaire bout de tissu étouffait mieux les plaintes que quoi que ce soit, qu’une ceinture pouvait aussi bien servir à faire mal qu’à attacher des mains ou des pieds. Entre eux, ou aux barreaux d’un lit, par exemple. Il t’avait enseigné tout ça indirectement sans songer qu’un jour ça se retournerait contre lui. Tu n’avais pourtant jamais imaginé te venger, malgré le nombre de fois où tu t’es retrouvé dans cette position, pas pour être tuer mais pour être violer. Et tu regrettes presque, à cet instant, poussé par l’adrénaline, de ne pas avoir voulu le faire. C’est vrai, cet homme il t’a pris ton amour propre, ta fierté, il est même allé jusqu’à refuser que tu connaisses le visage de ta propre mère. Il s’est servi de toi, il t’a transformé en objet sexuel pour une bande de personnages lubriques, lui inclus, qui n’avaient aucun remord à poser les mains sur un enfant, à le forcer à écarter les cuisses contre sa volonté.

Tu glisses tes mains dans tes poches pour en tirer une cigarette et un briquet avant de t’accroupir devant ton « prisonnier », l’allumant au passage sous son nez. La flamme se reflète tout juste dans ses yeux affolés.

« Je vais te faire une fleur. Je vais t’éviter les faux espoirs. Tu chuchotes en coinçant la cigarette entre tes lèvres, l’allumant rapidement avant de ranger le briquet dans ta poche. Si tu sors d’ici c’est les pieds devants. »

Tu lui craches ta fumée en plein visage avant de te redresser, tournant comme un charognard le ferait autour d’une carcasse. Sauf que tu ne comptes pas le manger, il risquerait de te faire du mauvais cholestérol.  Tout ce que tu entends, c’est des plaintes étouffées, si bien étouffées que tu dois tendre l’oreille pour te satisfaire de ce doux son de la justice. Tu espères qu’il se sent bête, très bête.

« C’est drôle comme les choses changent, regardes toi on dirait un porc prêt à passer à la rôtissoire. Sauf que j’en ai pas, alors je ferai autrement. Tu continues de tourner, tu sens que ta lucidité disparaît à mesure que tu parles, que tu craches ce que t’as sur le cœur. Il n’y a personne, que lui et toi et bientôt, très bientôt il ne sera plus là pour t’écouter. C’est dommage il y a pas de justice dans ce monde de merde. Les enculés comme toi  ils survivent bien, sur le dos des autres. Et on les choppe jamais, on les laisse pulluler. Si c’est pas malheureux. »

Tu prends une pose, tapotes ta clope pour enlever le surplus de cendres avant de la ramener à tes lèvres pour reprendre une bouffée de fumée. Cette fumée qui va encrasser un peu plus tes poumons noirs, mais honnêtement tu t’en fous. C’est un détail.

« Je ferai justice tout seul donc. J’aurai aimé te faire savoir ce que ça fait de se retrouver perdu avec des inconnus ou un gros porc comme toi, sans rien sur le dos, en sachant pertinemment que ça va finir les jambes écartés et quelque chose dans le cul. Ce que ça fait de se retrouver seul, coupé du monde, condamné à vivre de trois fois rien. Ce qu’on ressent quand ta seule famille pose ses doigts et sa langue dégueulasses sur toi.  Et encore, c’est le plus mignon ça. Mais tu sais de quoi je parle, hein ? Ça s’oublie pas comme ça 21 ans d’abus sur un gosse qui voulait juste savoir à quoi ressemblait sa mère. »

Tu rejettes la tête en arrière en soupirant, tes doigts crispés sur la cigarette. Tu as l’impression que tu vas exploser et pourtant tu es si calme. Comme si ça ne t’atteignait pas. Comme si tu parlais du vécu d’un autre individu. Finalement tu conclues, abandonnant l’idée même de cracher ta rancœur sur ce type. Il sait ce que tu lui reproches, il sait ce qu’il t’a fait. C’est du temps perdu.

« Enfin…. Tu soupires. J’ai pas le temps donc je ferai vite. Par contre je ne te garantis pas que ce soit sans douleur. »

Tu précises, en venant écraser le bout fumant de ta cigarette sur son front.
Le bâillon semble déjà moins efficace, tu entends distinctement ce qui ressemble à un cri, bien qu’ici il soit aussi fort qu’un grognement. S’il fait autant de bruit, ça risque d’attirer l’attention. C’est mauvais. Tu crois même qu’il s’est pissé dessus.

Alors tu décides d’abandonner l’idée de quelconques réjouissances barbares, mettant un point d’honneur à conserver ta liberté. Tu t’en voudrais d’être enfermer à cause de ce vieux pervers.
Tu t’agenouilles à nouveau, passes tes longs doigts dont l’on discerne si bien les jointures, prêtes à percer la peau qui les recouvre. Et tu les serres autour de son cou, les enfonces comme des doigts de squelette, une dizaine de couteaux pouvant presque percer la graisse de son cou, ne le faisant émettre qu’un toussotement roque masqué par le bâillon. Tout ce que tu discernes, ce sont les traits vagues de son visage gonflé, des traits qui te semblent de plus en plus effacés dans l’obscurité alors que sa tête est de moins en moins irriguée par le sang, privée d’oxygène, le faisant s’asphyxier avec une lenteur cruel. Tu aurais presque cru entendre quelque chose craquer, près du larynx mais ce n’est pas ta préoccupation première. Toi tu cherches le désespoir, les larmes dans ses yeux alors que ton emprise se resserre avec la rage. Tu te retiens de crier, tu te contentes de lui cracher au visage en continuant, de toute tes maigres forces, jusqu’à ce qu’il perde connaissance, jusqu’à ce qu’il crève.

Ce qui arrive après de longues minutes, minutes qui te paraissent une éternité. Tu retires tes mains, celles-ci étant remplacées par les traces de tes doigts dans la chaire de ce qui n’est désormais plus qu’un cadavre, celui d’un mauvais souvenir. Tu vérifies même son pouls, sa respiration, constatant qu’il n’y a plus rien. Plus rien qui t’amène à penser qu’il y a encore une once de vie dans ce corps. Et cette constatation te calme, soudainement, ramène un semblant de lucidité dans ce regard paniqué et te fais réaliser que c’est fini.
C’est fini. C’est fini. C’est fini. Ce fantôme-là ne pourra plus te hanter parce qu’il est mort. Et c’est toi qui l’as tué.

Cette musique est fabuleuse, adieu.

Dans la pénombre il est difficile de faire un portrait détaillé de la victime, tout juste devine-t-on qu’elle est inerte. De loin, on dirait que l’homme dort, se repose après une journée harassante, couché sur son ventre nu, baignant dans une flaque de fluide jaunâtre et pâteuse. Son visage est face contre terre, mais il va sans dire qu’il n’a pas le faciès d’un être paisiblement endormi. C’est une figure douloureuse, tordue de douleur dans tous ses traits : les lèvres, les yeux, les plis de son front… Sa bouche est obstruée par un bout de vêtement déchiré, ce dernier ayant absorbé un peu du mélange de bile et d’urine stagnant au sol, dégageant une odeur nauséabonde. Autour de son cou apparaissent des traces rouges, profondes, comme des plaies profondément ancrées dans la chaire graisseuse et sur son front une petite trace bien distincte de brulure.

Et toi tu le regardes comme indifférent, te redressant doucement pour le toiser de haut, perdant quelques détails de la souffrance de ta victime. Tu as du mal à te dire qu’il est mort et pourtant tu te le répètes inlassablement. C’est fini, c’est fini, c’est fini. En espérant que ton cerveau arrive à l’assimiler. Ton cerveau qui bouillonnait de colère comme jamais, d’une rage si forte que toi-même tu n’avais pas réussi à la réprimer. Toi qui es si calme pourtant, toi que rien ne semble atteindre, tu avais paru l’espace de ces quelques minutes comme un fou dangereux. Pour une fois, une seule fois, tu avais laissé jaillir, avec plus de frénésie que tu ne le pensais et ça avait amené à ça. Cette perte de lucidité, cette démence tellement intense que tu n’arrives même pas à réaliser ce qu’il vient de se passer, ce que tes mains viennent de faire.
Alors tu regardes, hébété, comme un enfant qui ne comprend pas et tu penses, tu te demandes pourquoi tu ne l’as pas fait plutôt. C’était si…. Simple. Si salvateur.

Finalement tu sors de ta rêverie, pas vraiment de ton plein gré. Tu crois entendre du bruit, quelque part et ça te ramène à un semblant de réalité. Ou plutôt ça te fait sortir de ta bulle pour un atterrissage brutal. Des bruits de pas. Tu paniques, commences à oublier la présence du corps à tes pieds en tournant la tête vers l’origine du bruit. Merde, merde.
La surprise est sans appel, tout comme la violence du choc que tu as l’impression de subir en voyant une silhouette se découpait dans l’obscurité. Tu n’as pas le temps de la détailler, pas même l’envie. Tu veux juste t’enfuir, prendre tes jambes à ton cou mais c’est trop tard. Ce type t’a vu.

« T-tu... Tu... Putain... »

Il montre le cadavre à tes pieds, l’air horrifié. Alors que toi, toi et bien tu commences à prendre peur. Qu’il te dénonce, que tu sois forcé de te salir un peu plus les mains avec le sang d’un innocent ou qu’il s’en prenne à toi. Armé d’une barre en fer qui plus est. La situation dégénère dans ton esprit, elle t’échappe et le sentiment de ne plus rien contrôler te fait presque trembler.

«T’as rien vu ok. »

Evidemment qu’il a vu. Mais tu as encore l’espoir au fond, il parait que ça fait vivre.

« Poses c’te barre j’ai pas l’intention de me battre avec toi, ok. Je… J’avais juste des comptes à régler avec cet enculé. »

Tu ignores si ton argument sera suffisant, et même si ça ne se ressent pas particulièrement sur ton faciès, tu paniques complètement, tu as envie de hurler, tu commences même à songer à cette justice dont tu parlais. Toi qui disais qu’il n’y en avait que pour les petits cons comme toi, tu imagines que tu n’avais pas tort. Et si ce type te dénonce ou te tabasses jusqu’à la mort, ce ne sera que pure justice. Injuste certes mais bon…

C’est froid, là contre ton torse. Sensation désagréable, angoissante, comme s’il s’apprêtait à planter une épée dans ta poitrine, entre tes côtes apparentes. La distance entre vous n’est plus que de deux, trois pas au plus, renforçant un peu plus ce sentiment opprimant qui vient te serrer le cœur, l’étouffer dans ta poitrine. Un sentiment d’échec, cuisant, que de penser que finalement tu risques de pourrir en taule à cause d’un acte qui arrange bien tout le monde. Tu aurais aimé évité ça.
Mais contre toute attente, son arme s’abaisse, te libérant d’un certain poids. Une partie de ton angoisse, infime mais suffisant pour que tu puisses respirer à nouveau normalement. Ton regard suit la trajectoire de la barre de fer qui vient bousculer la masse inerte à côté de vous.

« Regarde... Regarde ce que t'as fait... »

Tu vois, tu le vois très bien. Et pourtant ça ne t’arrache pas un frisson, un remord. Au contraire, le voir comme ça ne t’apporte que de la satisfaction, la preuve qu’on peut faire justice soit même, à défaut de pouvoir compter sur ce système pourri jusqu’à la moelle.

« J’ai vu… »

Tu siffles pour toute réponse en regardant le cadavre sans une once d’animosité, comme si tu regardais un grain de sable parmi d’autres, dans un désert sans fin. Tu te demandes même si cette réaction de ta part est normale. Humaine. La réponse t’échappe, mais tu imagines que la haine que tu lui éprouves est assez forte pour que tu ne regrettes pas ton acte. Au contraire. Tu es content de toi.

« Et puis t'es qui, espèce d'enfoiré ? »

La voix du jeune homme te ramène à la réalité, alors que la barre en fer sous ton menton te force à le regarder de nouveau. D’un regard vide, absent, insondable comme d’accoutumé. Ça te fait drôle qu’il te traite d’enfoiré… Sans connaître le fond de l’histoire… L’idiot. Tu soupires en levant la main pour la poser sur la barre, serrant tes doigts, plus délicatement que tu ne l’avais fait plus tôt, autour de l’objet.

« A quoi ça sert que je te dise qui je suis…. Tu demandes d’une voix basse et monocorde. Tu veux me dénoncer peut-être ? »

Un fin sourire étire alors tes lèvres tandis que tu tournes le regard vers l’homme à tes pieds. Vers ce qui était ton oncle, ton bourreau. Et maintenant il est mort. Mort, avec un grand M. Et il ne reviendra plus jamais te hanter, toi ni personne d’autre. C’est toi qui as eu le dernier mot.
Tu le bouscules un peu avec la semelle de ta chaussure, appuyant sur sa tête de tout ton poids jusqu’à ce qu’un craquement sinistre résonne dans l’entrepôt.

« Mais qui c'est ce type, tu devrais dire… Hmn… Regardes comme il est mignon quand il dort. Ton pied revient alors bousculer la tête pour mettre son visage tuméfié en apparence, bien visible malgré l’obscurité. Un beau réseau de putes qu’il possédait. Toutes libres maintenant parce qu’il n’est plus là pour les retenir avec un couteau sous la gorge . »

En disant ça, tu n’avais pas espéré changer son opinion sur tes actes. Tu l’avais dit comme une accusation de plus à l’égard du corps que ton pied bouscule avec un malin plaisir. Pas dans l’espoir de le réveiller, juste de le maltraiter un peu plus. Le seul désir que tu avais, c’était que le purgatoire t’entende, qu’il donne la juste sentence que mérite cette pourriture humaine qui n’avait plus rien d’humain.
Ceux qui le jugeront dans l’après vie savent, ils savent tout. Sans doute. C’est les seuls qui ont besoin de connaître tes motifs, les seuls. Lui, en face de toi, il doit juste se taire. Et la seule chose que tu redoutes, c’est d’avoir à le forcer de garder le silence.

« C'était juste... Un gérant, comme les autres. Un supérieur. Tu fais erreur. C'est pas. »

Une erreur ? Ces mots t’arrachent un ricanement nerveux alors que tu baisses les yeux vers ton pied, lui-même venu se poser sur le haut de son crâne. En conquérant, sur les mauvais souvenirs. C’est irréel, tu te sens capable d’abattre des montagnes, des armées entières. Un sentiment d’exaltation semblable à celui que tu avais ressenti en abattant le basilic. Avec moins de rage, un peu moins.
L’erreur est impossible, impensable. Ce visage tu le reconnaitrais entre mille parce que tu as du l’affronter durant toutes tes jeunes années. Alors tu sais que c’est lui, pas un innocent, pas une erreur. C’est une certitude absolue. Tu en mettrais ta main au feu.

« Et même si... T'as tué, putain. Comme ça. C'est quoi ton problème pour faire ça ici, bordel ? »

Il ne peut pas comprendre, tu pourrais tout lui dire qu’il ne comprendrait pas. Tu ne comptais pas le faire de toute manière, tu n’estimes pas avoir à te justifier. C’est trop tard de toute façon. Il faut vivre avec cet homme, subir ce qu’il t’a fait subir pour comprendre ce qui t’a bouffé tout ce temps, jusqu’à ce qu’il menace ta vie et ta liberté nouvellement acquise. Le déclic en quelque sorte. T’as préféré vendre ton âme au diable que de retourner là-bas, cet endroit, cette situation que tu avais enfin réussi à fuir.

« Mon problème ? Je n'en ai plus maintenant qu’il est mort. Mais j’ai pas à me justifier. Tu peux pas comprendre. Tu marques une pause en maintenant ta position. Même s’il est armé il ne t’effraie pas le moins du monde. C’est pas une erreur. J’suis pas ce genre de connard qui butte des innocents. »

Ton regard navigue entre le mort et le vivant, comme pour t’assurer qu’ils ne bougent pas, l’un comme l’autre. Dans l’absolu le jeune homme n’a pas de raison de s’enfuir. C’est vrai, tu ne lui veux aucun mal à lui.
Ta nervosité s’est envolée bien vite, malgré ses menaces. C’est curieux, tu te sens détendu, satisfait, alors qu’il existe un témoin, qui pourrait si facilement te priver de ta liberté en t’envoyant derrière les barreaux. Peut-être parce que tu as détruit la seule chose qui te hantait, alors maintenant tu te sens léger, comme une plume. Tu n’as aucune raison de te cacher de ce crime, tu en es fier.

La barre en fer tombe des mains de ton interlocuteur, s’écrase bruyamment à côté du macchabé.

« ...Il faut le cacher. Et effacer les traces. »

C’est… inattendu.  Agréablement inattendu de la part de celui qui te blâmait de ton acte. Et là il te proposait de t’aider à cacher le massacre. Effacer les traces. C’était un peu comme s’il promettait qu’il ne dirait rien. De toute façon tu voyais bien sur son visage, malgré les ténèbres, qu’il avait peur. Peur de toi, peut-être. Peur des fantômes. Peur d’être mis dans le même panier que toi. Tu ne sais pas mais dans tous les cas tu avais le sentiment que tu n’aurais pas à te salir les mains à nouveau. C’était une bonne nouvelle…

« Je vais chercher un sac et de quoi nettoyer... Ça. »

Nettoyer, hein ? Ce mot t’arrache une pensée fugace dans ton cerveau encore sonné par ce moment de folie. Il en reste une étincelle, un fragment ridicule qui revient progressivement chatouiller tes doigts. Ton regard se pose, las, sur la barre de fer abandonné à tes pieds et tu songes, que peut être….

« Et n'en profite même pas pour essayer de te casser. J'ai les moyens de te refaire revenir d'une façon ou d'une autre si jamais tu tentes quoique ce soit. Mais derrière les barreaux cette fois. »

Tu relèves la tête, la hoche machinalement en retrouvant un faciès stoïque et inexpressif. Tu ne bougeras pas d’ici, tu as encore des choses à faire. Le temps de son absence devrait suffire.

Il disparaît finalement par la porte entrouverte, se fondant dans la nuit alors que toi tu viens attraper la barre sur le sol. Tes pas te ramènent sur la trajectoire circulaire que tu avais dessiné autour du mort, tu pouffes de rire, tes nerfs te lâchent. Tu te sens bien, trop bien. Tu es prêt à parier que ce serait encore mieux si ce visage était un peu plus… Méconnaissable.
Alors tu lèves le bras, relié à l’arme de fortune que tu as récupéré avant de l’abattre au hasard par terre. Tu sens quelque chose gicler contre tes vêtements, et ce plaisant sentiment de bien être se confirme. Putain que ça fait du bien. Alors tu continues, à matraquer au hasard sur la forme qui se découpe dans le noir, te penches pour discerner ce qui n’est vite plus que de la bouillis, un tas uniforme de sang, d’urine, de gerbe et de chair pétrie. Tu t’amuses, tu te retiens de rire à gorge déployée, pris de nouveau par un instant de folie vengeresse. Tu t’attaques à ses bras, son dos, t’enivrant de chaque craquement sinistre qui sonne si mélodieusement à tes oreilles, avant de le retourner d’un coup de pied. Le corps roule, mais la tête reste dans le même sens, à l’inverse. Il fixe le sol alors qu’il est allongé sur le dos. Tu as peut être frappé trop fort. Bonne question. Tu te penches, tu viens attraper le bas de son pantalon pour lui retirer, le mettant dans un habit plus ridicule encore. Tu places alors la barre en fer entre ses jambes, la relève pour finalement l’abattre sur ce qui lui servait à violer des gosses de son vivant. Ca ne lui servira plus, en enfer.
Tu relèves la tête vers l’entrée, surveilles si ton compagnon d’infortune n’est pas revenu avant de constater que tu as encore un peu de temps pour ces joyeuses retrouvailles. La matraque te lasse rapidement, tu l’abandonnes par terre, tu cherches autre chose et faute de trouver mieux, tu te rabats sur tes mains qui restent ta meilleure arme. Tu t’assoies alors sur son ventre, tu retournes sa tête pour voir son visage, tu le contemples un instant avant d’enfoncer tes pouces dans ses yeux, les tournant dans cette drôle de matière qui n’a pas mis longtemps à céder à la pression de tes doigts. On dirait de la bouillis, ça ne ressemble plus à des yeux mais à de la purée. Il ne verra plus. Il ne pourra plus te forcer à te déshabiller pour  te regarder, parce qu’il ne verra plus. Tu retires le bâillon de sa bouche, l’ouvres d’une main avant de mettre l’autre dedans pour tirer sur sa langue. Fort, de toute tes forces jusqu’à ce qu’elle s’arrache. Il ne pourra plus jamais lécher quoi que ce soit avec ça. Plus jamais.

Un bruit t’arrache de ta vendetta sur ce corps inerte, tu te relèves brusquement, le visage et les mains couvertes de sang. Il est revenu trop tôt, tu avais encore des choses à lui arracher. Ses mains, son sexe, tout. Tout devait être détaché de ce corps pourri et malsain.

« Désolé… Il y en aura plus à nettoyer que prévu…. »

Tu dis, en tremblant, luttant contre tes mains qui n’ont pas fini leur sale besogne. D’ailleurs tu lâches sa langue, que tu tenais encore en sifflant tes excuses. Sincères quelque part.

Tu regardes dans le vide, essayant de calmer les spasmes qui possèdent tes mains, ton corps tout entier qui lutte contre ta conscience pour continuer ce que tu avais entrepris. C’était comme une drogue, t’as pris ton pied à faire ça putain. Et t’es encore tellement dans cette état d’ébriété, comme saoul de violence, que tu ne réalises pas à quel point c’est atroce. Non, non, là tu penses que c’est presque normal. Il méritait que ça, il méritait plus tellement plus. Il aurait mérité que tu étales sa cervelle sur les murs de cet entrepôt, que tu sépares définitivement la tête de son corps, les os étant déjà rompus il n’aurait plus manqué que la chaire et la peau. Si tu avais pu tu aurais donné le reste de son cadavre à des chiens affamés, tu aurais certainement arraché ses organes génitaux et puis tu les lui aurais mis dans sa bouche, pour qu’il sache à quel point ça a mauvais gout. Tu lui aurais arraché les dents une à une pour t’en faire un trophée, que tu aurais affiché fièrement. Pour dire, je l’ai tué. C’est moi qui ai rendu justice.
Mais au lieu de ça tu as du t’arrêter, te satisfaisant déjà de lui avoir arraché la langue et crever les yeux. Ce qu’il a entre les jambes ne doit plus ressembler à grand-chose, aussi. Et tu regardes ce gars en face de toi, comme un gamin qui aurait fait une bêtise, conscient que c’est mal mais pas assez pour se blâmer. Au contraire tu te félicites, d’avoir eu les couilles de le faire.

« … Je suppose que ça sera plus facile à mettre dans le sac. »

N’est-ce pas. Tu prendrais presque ça comme une invitation à le démembrer un peu plus. Mais ce serait compliqué, sans rien pour découper tout ça. Alors tu abandonnes cette idée, déçu, pour te pencher et attraper la masse sanguinolente par terre. Il ne ressemble plus à rien. Tu le tires par la tête. Il est lourd putain. Jusqu’à ce qu’il devienne soudainement incroyablement léger.

« Merde… »

Tu pestes en levant un peu plus la tête, que tu tiens à bout de bras, un large pan de peau s’en détachant, coupant ainsi la dernière connexion avec le corps qui allait avec. Tu ramènes ce visage méconnaissable devant le tien, tu le fixes avant de le jeter brutalement par terre, éparpillant le contenu du crâne sur le sol.
Méchante pulsion. Mais c’était ça où tu vomissais. Même aussi défiguré, il te dégoûte.

« Erk …. »

Tu regardes tes mains couvertes d’une matière visqueuse, rose, avant de les essuyer sur ton pantalon. Tu ramasses les bouts, tu les mets dans le sac. Tu fais attention cette fois pour ne pas te retrouver avec un membre nouvellement indépendant entre les doigts.

La seule chose susceptible de te donner la nausée est désormais écrasée sur le sol, réduite à pas grand-chose. On ne devine que difficilement de quoi il s’agit, écrasé comme ça sur le sol bétonné de l’entrepôt. Et ça te dégoûte bien moins comme ça, étalé par terre comme de la confiture sur une tartine, qu’entier, entre tes mains, à deux centimètres de ton visage.
Quoi qu’il en soit tu ramasses tout ce que tes doigts rencontrent pour y jeter dans le sac. Tu te calmes au fur et à mesure, tu n’as pas peur de mettre les doigts dedans, certainement pas. Tu en as déjà plein les mains de toute façon, plein les vêtements, plein le visage. Tu fais ça à l’aveugle, presque, un bruit curieux venant de ton « nouvel ami » ayant attiré ton attention. Aussitôt tu tournes la tête qu’il ramène le sac vers lui pour vomir dedans. Il semblerait qu’avoir explosé le crâne de ton oncle par terre, par pur reflexe, avait été la goutte de trop pour son estomac qui s’était retourné assez violemment. Tu te lèves pour venir tapoter son dos, presque inquiet. C’est l’une des raisons pour laquelle tu n’avais pas envie de te défouler devant lui… Ça et qu’il ne te prenne pas pour un cinglé. C’est vrai, tout ça ce n’est que l’exception qui confirme la règle. Tout va bien dans ta tête sinon.

« Ramasse la, putain. Fous la dans le sac je sais pas, mais fais quelque chose... »

Il déglutit en crachant ce qui reste par terre, ou dans le sac dont tu n’as pas très envie de voir le contenu. Un mélange de sang et du déjeuner de ton acolyte, compactés avec une masse difforme.

« Ok, ok. Respires, va chercher un truc pour nettoyer le sol je vais finir tout seul. »

Tu lui prends le sac des mains à ses mots, bien capable d’empaqueter une centaine de kilos dans un sac aussi grand tout seul. Tu ignores à quoi ils servent, ces sacs, en temps normal, mais on peut en mettre des choses à l’intérieur.
Tu te penches pour finir ta besogne seul, glissant les pieds dans le sac avant de le faire glisser, tant bien que mal, le long du corps décapité et déformé. T’es même parfois obligé de le soulever un peu, c’est difficile mais tu y arrives. Et finalement tu parviens à le glisser en entier, après cinq bonnes minutes de bataille. Tu fourres ce qu’il reste dedans, son pantalon, le bâillon improvisé avant de refermer le tout. Il ne reste plus alors, en dehors de ce sac, qu’une mare nauséabonde de fluides en tout genre, majoritairement du sang dans laquelle tu patauges sans dégoût.

Rapidement le corps est hors de vos champs de vision, caché dans le sac à l’abri des regards. Tu évites de le traîner, craignant que le sac ne cède sous le poids de son contenu, ou craque à cause des frottements contre le sol. Tu le poses, recules pour regarder l’eau venir effacer les dernières traces. La grande majorité est emportée dans le ruissellement, jusqu’à la plaque d’évacuation. Les restes les plus tenaces, eux, sont retirés à grands coups de balai. Jusqu’à ce que finalement il ne reste plus rien en dehors du grand sac.

« Tu comptes t'en débarrasser comment, de lui ? »

Il te montre le sac, s’arrêtes de frotter pour venir rincer encore une fois en jetant le contenu du sceau par terre. Tu ne sens même pas l’odeur de la javel, celle qui sort du sac obstruant ton sens de l’odorat. La macération de tout ce qu’il y a à l’intérieur sent déjà plus que le pourri.

« Bruler. Le sac, et ce qu’il y a dedans. »

Les cendres ne parleront pas, au moins. Et si quelqu’un se rend compte qu’il n’est plus là, ils ne le retrouveront jamais. C’était le plus efficace, le plus radicale même si au départ tu avais songé à quelque chose de plus extrême, faute d’avoir de l’aide pour pouvoir envisager les choses autrement.

« Au début je voulais faire croire à un accident en brûlant l’entrepôt mais… Si t’as de quoi le transporter je suppose que c’est pas nécessaire… »

Tu comptes sur lui parce que dans l’absolu tu n’as pas le choix. Deja parce que si tu te plis pas à ses règles, il pourrait très bien retourner sa veste. Et aussi parce que tu n’as pas la moindre idée de quoi faire, maintenant que tu es « revenu ».
Tu as passé le stade de l’enfant psychotique qui joue avec le sang comme il jouerait dans le bac à sable. Tu ne trembles plus. Tu t’es calmé entre temps, tu t’es refroidi et tu as pris conscience entre autre que tu n’étais pas du tout en sécurité. Du moins ta liberté tenait sur un équilibre fragile que tu te tuais à conserver. Tu ignores si c’est pour ça que tu essayes d’être gentil, d’obéir à la moindre de ses instructions pour montrer que tu n’es pas un dangereux psychopathe. Tu n’espères pas qu’il te considère comme quelqu’un de complètement sain après ce que tu as fait mais au moins qu’il ne te craigne pas, qu’il continue sur la voie qu’il t’a fait comprendre. Celle où il ne te dénoncerait pas, ou ce serait un secret pour cet inconnu comme pour toi. Et c’est tout. Personne ne serait dénoncé, ni démasqué, ni enfermé.
Et puis tu as pris aussi conscience que seul. Seul, tu ferais pas grand-chose. Tu te serais surement planté devant le cadavre et t’aurais pas bougé. Et voilà.

« Ravi que t'aies changé de plan... On va. On va le trainer dehors déjà. Après on verra. »

Tu en étais ravi aussi. C’est vrai, cet entrepôt ne t’a rien fait… Mais tu n’avais pas de quoi trainer le cadavre loin d’ici, ni la force, ni même une voiture. T’étais même venu à pied, pour dire.
Alors pour le coup, oui tu comptes sur lui parce qu’il connaît les lieux, parce qu’il aura surement de meilleurs idées que toi. C’est vrai, jusqu’à maintenant il a pensé à des choses qui n’auraient pas effleuré ton esprit aveuglé par la colère.  
Tu le regardes faire tu attends ses instructions, comme si c’était lui qui avait organisé et repensé tout ça, longuement dans sa tête pendant des semaines. Alors que dans l’absolu c’était toi, toi et toi seul qui avait cru murir le plan parfait. Au moins tu auras appris que ce n’est pas en ayant regardé deux épisodes de NCIS qu’on apprend à tuer quelqu’un sans laisser de trace.

« Va chercher le petit chariot vers les rangements, là.  Je vais aller chercher de quoi... Allumer un grand feu de joie. »

Un grand feu de joie ? L’expression t’échappe un peu. Peut-être qu’il te pense encore d’humeur à plaisanter. Tu n’as pas souvenir d’avoir été d’humeur à plaisanter, depuis le début. Pas le souvenir, parce que t’as juste tellement pété un câble que le moment où tu l’as tué te parait flou maintenant. Comme si c’était un autre qui l’avait fait.
Tu secoues la tête, oublies ce détail dont la pensée te trouble un peu. Tu suis les instructions sans rien dire, tu récupères la planche, tu la ramènes vers le sac et tu attends la suite. What else George ?