A la réflexion, tu n'as pas la moindre idée de ce qui t'a pris.
Jusqu'ici, la seule personne de ta connaissance à avoir jamais franchi le seuil de cette maison n'est autre que ton amant, et votre degré d'intimité était déjà largement plus profond que celui que tu partages avec Kyo - ce qui est compréhensible, en vertu du fait que tu as rencontré ce dernier il y a moins d'une heure, dans cette même salle obscure qui jusqu'ici ne t'a apporté que des ennuis. Depuis la mystérieuse disparition de James Winchester, évaporé dans la nature depuis quatre mois déjà, tu t'es réhabitué à la détestable solitude, tout juste troublée par les irruptions impromptues et ô combien précieuses de Sébastien, qui avait caractérisé ton quotidien pendant près de cinq ans ; et tu n'es pas certain d'être toujours capable de te comporter en hôte convenable, ne serait-ce que pour une nuit.

Cette idée commence à t'angoisser, mais tu préfères éviter au maximum d'y songer, avançant souplement sous la pluie battante. En dépit des coups d’œil que tu jettes régulièrement par-dessus ton épaule alors que tu t'enfonces dans le dédale de ruelles d'Ikebukuro, tu n'essayes pas de relancer la conversation. Tu n'as jamais été particulièrement doué pour le bavardage ; comme ton amant te l'a sourdement reproché, tu es de ceux qui se taisent, qui écoutent, qui préfèrent se réfugier dans un confortable mutisme plutôt que d'exprimer leurs ressentis. Le problème, en l'occurrence, c'est que ton interlocuteur semble avoir adopté la même tactique, te réduisant à triturer nerveusement ton alliance, tête baissée, dans l'optique de te concentrer sur n'importe quoi d'autre que le silence qui te parait désormais aussi menaçant que l'orage qui se déchaîne au-dessus de Tokyo.

Bien qu'il ait accepté ton hospitalité sans l'ombre d'une hésitation - ce qui, au vu de l'état dans lequel il était avant que tu n'apaises sa blessure, parait plutôt logique -, tu n'es pas certain que Kyo soit du genre à rechercher spontanément la compagnie. A vrai dire, tu es même plutôt convaincu du contraire, et tu en viens à te demander si tu ne vas pas tout bonnement lui indiquer sa chambre et foncer te cacher dans la tienne en espérant qu'il te confonde avec un porte-manteaux si par malheur il s'avisait de venir vérifier si tu es toujours en vie. Tu as beau être plutôt efficace dans les situations critiques, telles que la découverte d'un cadavre ou le sauvetage d'un adolescent agonisant, tu n'en reste pas moins extrêmement mal à l'aise au niveau social - voire même carrément incapable d'aligner plus de trois phrases intelligibles à la suite en l'absence de Sébastien.  

Faute de trouver quoi que ce soit de constructif à raconter pour combler l'absence cruelle de dialogue que tu commences à déplorer désespérément, tu recommences à compter tes pas, avec une application presque maniaque. Un. Quatre. Douze.

Six cent quatre-vingt-treize.
Bien. Il t'est désormais impossible de rebrousser chemin, et étant donné que vous vous tenez tous les deux en face de ce bâtiment que tu appelais autrefois maison, tu n'as plus d'autre choix politiquement correct que de déverrouiller cette stupide villa et de l'inviter à entrer.

"- Je, hm. Tu t'éclaircis la gorge, manquant de t'étouffer au passage, comme si tes cordes vocales avaient oublier comment fonctionner au cours des quarante minutes précédentes. Voilà."

Tu es décidément d'une rare éloquence aujourd'hui. Cette tirade magistrale mériterait largement un prix Nobel. "Je, hm, voilà", Sora Kitsue, 2014. Des mots qui marqueront à jamais l'histoire de l'humanité, à n'en pas douter.

Tu extirpes maladroitement tes clés de la poche de la veste grise empruntée dans le placard de James à l'époque où tu étais plus ou moins séquestré dans son gigantesque appartement, les fais tinter dans la serrure. L'espace d'un instant, l'espoir que ton fiancé t'attende entre ces murs te traverse l'esprit, pour disparaître aussitôt. Tu te rembrunis. Tu sais que ça n'arrivera pas, pas si vite.
La porte s'ouvre dans un grincement, et tu te retournes pour la première fois vers ton comparse pour planter ton regard dans le sien, esquissant un sourire un peu gauche.

"- ... Bienvenue à la maison, je suppose ?"

code par Junnie sur Apple-Spring Ҩ 2013

Tu as désormais l'impression d'incarner un personnage secondaire un peu niais et trop gentil dans une comédie pour adolescents ; ce genre de films insipide où peu importe à quel point la situation du protagoniste parait désespérée, il finit invariablement par se sortir de ses ennuis, de préférence riche, populaire, et au bras d'une jolie fille stupide. En l'occurrence, faute de recueillir l'héritier secret de dieu sait quelle famille de vampires étrangers de sang royal, tu as parfaitement conscience du fait que tes paroles maladroites semblent directement empruntées aux dialogues ô combien médiocres d'un sit-com américain.

Bienvenue à la maison, franchement. Si tu ne craignais pas de paraître encore plus ridicule que tu ne l'es déjà, tu te roulerais en boule sur place en priant pour que le sol t'engloutisse, façon tatou paranoïaque. Ce n'est pourtant pas si difficile d'alimenter une conversation, si ? Tu aurais parfaitement pu lui dire quelque chose d'intelligent. Du genre sinon, ça va les quarante minutes de mutisme ?, ou bien il fait quand même super moche pour une soirée d'avril, voire même ceci est ma caverne, moi Sora, toi trop silencieux. Mais non, bien entendu, il a fallu que tu cèdes à tes envolées lyriques, et que tu passes pour un parfait abruti sentimental sorti tout droit d'un roman de Charles Dickens. Qui plus est, ce que tu lui offres ne représente pas grand chose, en définitive : un lit plus ou moins confortable, une douche chaude, et, au mieux, une assiette de pâtes. Ton quotidien, en quelque sorte - du moins, quand tu parviens à rassembler assez de motivation pour cuisiner un minimum, ce qui devient de plus en plus rare, ces derniers temps. Au long de l'épouvantable mois d'absence de ton amant, tu n'as presque rien mangé, comme l'attestent ta peau trop pâle et tes côtes saillantes. Tu as négligé ta santé avec une application presque compulsive, t'évertuant à dérégler autant que possible ton système immunitaire. S'il n'était pas revenu, tu ressemblerais certainement plus à un cadavre qu'à autre chose, à l'heure qu'il est. Mais tout va bien maintenant. Tout va bien.

Tu fixes ton interlocuteur avec un certain désespoir alors qu'il reste silencieux. Tu commences sérieusement à te demander s'il n'a pas perdu l'usage de la parole au cours des quarante-cinq minutes précédentes, et tu envisages avec effroi la perspective de devoir apprendre le langage des signes dans l'optique de pouvoir communiquer avec lui. Et puis soudain, il lève la tête.
Il te sourit.

Il t'adresse ce genre de sourire qui illumine les visages les plus tristes, qui ravive presque brutalement la lueur de vie qui scintille au creux de l'iris. Ce genre de sourire qui réchauffe les cœurs, usant et abusant d'une sincérité désarmante, juvénile. Ce genre de sourire qu'on retrouve dans la joie des enfants trop naïfs pour savoir à quel point l'avenir sera difficile, aux lèvres des amoureux. Ce genre de sourire qu'on ne rencontre que trop rarement. Victorieux, en quelque sorte, porteur d'un espoir que toi-même ne sait plus réellement exprimer. C'est une étincelle de soleil au beau milieu d'un visage trempé par la pluie, et l'espace d'un instant, tu n'as pas la moindre idée de ce que tu as bien pu faire pour mériter un tel honneur.

Tes yeux s'écarquillent alors que tu en manques de laisser tomber tes clés. Tu n'es pas particulièrement à l'aise avec la reconnaissance. Tu n'es pas particulièrement à l'aise tout court. Voire même carrément pas du tout. Tu ne sais absolument pas quoi répondre à une telle demande, et quelque part, cette question est probablement rhétorique. Depuis quand a-t-on besoin d'une permission quelconque pour exprimer sa gratitude ? Tu demeures immobile un instant, comme paralysé, ta main toujours crispée sur la poignée. Te remercier... La dernière fois que tu as essayé de venir en aide à ton prochain, c'était il y a cinq mois, cinq mois déjà. Alors que tu t'interposais entre Sébastien de Nivral et Arisa Furihara, dans l'espoir de détourner l'attention de votre nouveau chef suffisamment longtemps pour qu'il épargne sa vie. Tu préfères éviter d'y songer, de peur de réaliser à quel point ce sacrifice piteusement altruiste s'est révélé vain, au final. Toujours est-il qu'à l'époque, on t'avait qualifié d'inconscient, de malade, de suicidaire. Et que personne n'avait ne serait-ce qu'esquissé l'ombre d'un haussement de sourcils pour te féliciter de tes bonnes intentions.

"- ... Euh. Je. Je. Voilà que tu balbuties, à présent. Tu es une véritable catastrophe. T'en fais pas, c'est normal, n'importe qui en aurait fait de même à ma place. J'veux dire. C'est normal. Tu parles trop vite, et tu recules d'un pas dans l'embrasure, puis deux, tant dans l'espoir de camoufler ta gêne que pour te protéger de la pluie. Tu devrais rentrer, tu sais. Tu vas finir par attraper froid."

Oui, parce qu'attention, grande nouvelle : l'eau, ça mouille.

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N'importe qui en aurait fait de même à ma place, as-tu dit. Pourtant, tu sais pertinemment que c'est faux, tu sais que l'humanité a évolué de telle façon qu'il est normal aux yeux de tous d'observer leurs semblables pourrir dans les rues sans envisager une seconde de leur venir en aide. Tu le sais, oui, et ça te dégoûte. Tu détestes ces gens qui détournent le regard pour ne pas affronter la laideur de la faim, du froid, de la pauvreté, de la maladie, du désespoir ; tu méprises les citoyens lambdas qui s'inventent des excuses pour soulager leurs consciences, réfugiés dans le confort de leur petit quotidien médiocre. Peut-être parce que toi, tu ne comprends que trop bien ce que c'est, que d'être le garçon dont personne ne veut, d'être l'adolescent qui n'a pas les moyens de s'offrir un repas chaud, d'être celui qu'on regarde avec pitié, avec dédain. Tu comprends, parce que tu as arboré ces matricules sans parvenir à t'en défaire pendant des années qui t'ont semblé interminable.

La charité, cette vertu fondamentalement altruiste qui devient de plus en plus rare, de plus en plus ténue à chaque génération. Tu l'avais retrouvée chez James Winchester alors qu'il t'accueillait au sein de son propre foyer, en dépit de la contrepartie qu'il avait exigée à ton amant et de ses rappels constants du fait que "non, Sora, ta gueule, j'ai rien d'une association caritative, si t'avais pas été le caniche de De Nivral je t'aurais laissé crever de ta putain d'overdose". A présent, c'est ton tour de secourir ton prochain, et bien que tu t'évertues à agir comme si ce n'était pas grand chose, en vérité, ça représente énormément. Cela fait bien longtemps que tu n'as pas été bénéfique dans la vie de qui que ce soit, toi, le poison, le nid à problèmes. A part Sébastien. Sébastien...

Un bref sourire se dessine sur ton visage alors que le prénom de ton fiancé s'impose dans ton esprit. Tu songes un instant au fait qu'il n'apprécierait certainement pas que tu recueilles un parfait inconnu sous ton toit, repousses cette idée. Kyo n'a pas l'air d'un dangereux serial-killer, et si tant est qu'il cache tout simplement bien son jeu, ce ne serait pas le premier à croiser ta route. De toute façon, ce n'est que pour une nuit, et tu es certain que tout se passera pour le mieux - et si par malheur ta nouvelle connaissance s'avisait d'essayer de te lapider, tu aurais tôt fait de l'assommer avec une poêle à frire. Une poêle à frire. Voilà qui te ramène à tes exploits d'il y a quelques jours, alors que tu brandissais avec hardiesse une fourchette en inox dans la direction de Mei Kurona, aka la terrifiante invocatrice d'araignées imaginaires. Tu devrais cesser une bonne fois pour toutes de te tourner vers le matériel de cuisine lorsque ta situation s'annonce périlleuse.

Généreux.
Tu secoues la tête, dans une avalanche de cheveux noisettes, en refermant prudemment la porte derrière lui. Tu préférerais qu'il s'abstienne de te complimenter, parce que tu n'as aucune idée de ce que tu es supposé répliquer. Peut-être non, je suis complètement psychotique et je me jette à la gorge des gens quand ils me contrarient, ou encore ahahah bah euh tu diras sans doute plus ça quand on se connaîtra mieux, voire même tout simplement merci. Tu l'imites alors qu'il se déchausse, effleures l'interrupteur du bout des doigts. La clarté de l'ampoule de basse qualité qui illumine la pièce te fait grimacer, et tu t'avances souplement en direction des escaliers qui vous font face, grimpes quelques marches.

"- Je t'ai sauvé la vie, on a qu'à dire que tu n'es plus vraiment un inconnu, maintenant. Tu jettes un coup d’œil par-dessus ton épaule, continue sur ta lancée. Un mètre. Deux. La première porte sur ta gauche en montant, c'est la salle de bain. Celle juste après, c'est. Tu t'interromps, te mordilles les lèvres une seconde. Ta chambre. Les deux autres, c'est ma chambre à moi, et un placard aussi, et je doute que ça t'intéresse plus que ça. Tu atteins le seuil du premier étage, te retournes bravement. Si tu veux prendre une douche, tu peux y aller. Je dois avoir des vêtements à te prêter en attendant de nettoyer les tiens. Ça... Ça te va ?"

Sora passion hôtellerie-restauration, bientôt sur vos écrans.

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A en juger par l'allure à laquelle il se dirige vers la pièce que tu lui désignes, Kyo craint sans doute que tu sois un serial-killer. Le genre de sociopathe carrément effrayant qui enferme ses victimes dans une chambre froide pour les regarder agoniser avec jubilation, confortablement installé de l'autre côté de la porte vitrée. Cette idée t'arrache un sourire - qui se transforme instantanément en grimace lorsque tu réalises que tu n'as plus rien de l'adolescent inoffensif et innocent qui se jetait à corps perdu dans la mêlée pour protéger la veuve et l'orphelin. Tu as dissimulé un meurtre, et pas n'importe lequel ; le souvenir du cadavre d'Arisa étendu dans son propre sang, tellement mutilé qu'il en était presque méconnaissable, s'impose dans ton esprit. Le parfum funeste de la chair écorchée qui s'embrase te réveille encore, parfois. Souvent.

Tu demeures immobile alors que ton nouveau compagnon découvre ses appartements, l'air ébahi. Tu déglutis péniblement, détournes le regard ; il t'a fallu énormément de temps pour cesser de considérer cette salle comme le sanctuaire du désespoir de ta mère. Jusqu'à leur départ, il y a cinq ans, il t'était formellement interdit de franchir la porte, faute de recevoir une volée de coups et de hurlements que tu n'étais pas prêt d'oublier de sitôt. Même à présent, tu éprouves une certaine appréhension à voir cet adolescent à peine plus grand que toi pénétrer dans ce lieu maudit, et tu te retiens difficilement d'esquisser un mouvement pour l'en empêcher. Ça va, te répètes-tu, ça va. Ils sont partis depuis longtemps. C'est idiot, tu n'es rien d'autre qu'un imbécile, et pourtant, lorsque ton vis-à-vis revient dans ta direction comme si de rien n'était, tu te sens presque rasséréné. Il parait vaguement perturbé, et tu te demandes un instant si lui aussi, il sent les fantômes. Piégés entre ces murs.

Tu hoches la tête en signe d'assentiment, ayant brusquement l'impression que tu as commis une erreur quelque part. Il parle comme un enfant. Il parle comme un animal traqué. Il parle comme toi. Tu le suis du regard pendant qu'il s'engouffre dans la salle de bain, et l'espace d'une seconde, tu crains qu'il n'aille s'enfoncer directement la tête dans la baignoire pour s'y noyer. Par mesure de précaution, tu ne le laisses pas livré à lui-même, pas tout de suite, et tu te tiens debout sur le palier, mal-à-l'aise. Qu'est-on sensé dire dans ce genre de situations ? Ne te suicide pas, s'il te plait, je viens tout juste de te sauver la vie ? Tu n'es pas certain que ce soit la meilleure formulation possible.

Son visage se décompose alors qu'il affronte son reflet et tu réalises que tu n'as pas la moindre idée de combien de temps il a passé dans la rue. Peut-être n'avait-il pas conscience de son allure pathétique jusqu'à cet instant précis. Peut-être qu'il se sent difforme, et tu as presque envie de le rassurer, d'aller lui tapoter l'épaule en lui affirmant que, eh mec, t'en fais pas, c'est qu'une coupe de cheveux. Mais non. Tu continues de le toiser, réalisant trop tard qu'il commence à se déshabiller, sans même prendre la peine de rabattre la cloison, de façon totalement exhibitionniste. Sa veste glisse au sol, et il se défait lentement de son t-shirt, dans ce qui pourrait être une pulsion soudaine de s'adonner au strip-tease. Tu constates qu'il est extrêmement maigre, et ça te fait presque de la peine - et sinon, rien. Tu as l'impression d'observer un escargot que l'on défait de sa coquille, et quelque part, tu éprouves la même révulsion, et tu détournes les yeux, t'apprêtant à aller te réfugier sous ton lit pour les trois heures à venir.

C'est pas moi...
Son murmure te parvient à la seconde même où tu esquisses un pas en arrière, et tu n'es pas certain d'avoir compris. Tu clignes des paupières, interloqué, et avant que tu n'aies pu amorcer une réponse à sa déclaration relativement suspecte, il te claque la porte au nez. D'accord. Ok. Parfait. Tu attends encore une bonne minute, dans l'expectative. Euh. Soit. Tu décides de considérer que non, il n'y a pas de risque que tu te retrouves avec un macchabée dans ta salle de bain, et tu t'éloignes rapidement en direction de ta propre chambre. Un pas. Huit. Quinze.

Tu jettes un œil à ton placard, quelque peu dépité. Tu ne vas certainement pas le laisser reporter ses vêtements tachés de fluides corporels, quitte à devoir brûler lesdits vêtements toi-même. Ton choix se porte sur un t-shirt noir un peu trop large et un jean délavé, parce que premièrement, tu n'as pas grand chose à lui proposer, et que deuxièmement, tu doutes que ton invité s'autorise à faire le difficile dans ses conditions. Bon. Demi-tour. Tu stoppes au beau milieu du couloir, toque doucement contre le panneau de bois. Tu n'entreras pas, dieu sait dans quelle posture tu pourrais le trouver.

"- Hm, Kyo ? Je, euh. Te laisse des habits ici, énonces-tu en joignant immédiatement le geste à la parole. Je... serai en bas si tu as besoin de quoi que ce soit."

Ces mots sonnent incroyablement faux dans ta bouche. Tu as presque l'impression de t'occuper de la petite sœur que tu aurais du avoir, que tu n'as jamais connue. De cette gamine qui a tout gâché sans même venir au monde. Tu laisses échapper un soupir, descends les escaliers quatre à quatre pour entrer dans la cuisine, laissée plus ou moins à l'abandon. Tes placards sont presque vides - comme d'habitude -, mais tu disposes toutefois de quoi préparer assez de spaghettis pour vous sustenter tous les deux. Tu ne sais pas exactement depuis quand ce sachet est-là, mais après tout, ça ne se périme pas, ces choses-là, si ? Ok. Tu accomplis maladroitement ces gestes qui habituellement te sont automatiques ; sortir une casserole, la remplir d'eau, allumer la plaque électrique, verser du sel, ne pas oublier d'ajouter les pâtes, te faire gicler des gouttes du liquide bouillant dessus. C'est vraiment bizarre de préparer de quoi manger pour deux. Peut-être que tu devrais t'y habituer. Après tout un jour, tu vivras avec Sébastien. On pourrait emménager ensemble ?

C'est sur cette pensée complètement idyllique que tu pars te rouler en boule dans le canapé, allumant distraitement la télévision en t'efforçant de ne pas oublier ta nourriture sur le feu, dans l'espoir de ne pas passer pour un attardé alors que pour la première fois, tu as un ami à la maison.  

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